Malos humos

En la serie de televisión española "Olmos y Robles" que finalizó hace unos meses -os la recomiendo si emiten una segunda temporada- la hostelera del pueblo presumía de tener una nariz a la que no se le escapaba nada, ni el aroma de los buenos vinos de la zona, ni el olor a muerto en una habitación de su hostal. Sin llegar a tener un apéndice nasal tan fino, yo tampoco me quejo de mis habilidades.

Mi nariz está especializada en detectar olor a tabaco. Distingo perfectamente el humo de puro -pestilente donde los haya-, el de pipa, el de cigarrillo y el de porro. Quizá por lo mucho que odio el tabaco. Uno de mis clientes se enorgullece de no haber probado jamás la Coca-Cola. Yo, de no haber dado en la vida una calada a un cigarrillo.

Uno de los días más felices de mi vida fue cuando se prohibió fumar totalmente en los centros de trabajo (2 de enero de 2011, hace nada realmente). No os voy a detallar mis padecimientos a lo largo de toda una vida aguantando humos ajenos en el colegio, en el instituto, en la Universidad -durante los exámenes el humo, densísimo, se podía cortar-, en los distintos lugares de trabajo, en autocares, trenes, aviones, en la consulta del médico, en restaurantes, centros comerciales... Mis bebés, dentro de mi tripa, seguro que percibían la nicotina que los clientes y compañeros de la oficina de mamá exhalaban sin ningún remordimiento. 

Fumar era cosa de machitos, mujeres liberadas y modernas -o que pretendían parecerlo-, ejecutivos estresados -o que lo simulaban encendiendo pitillo tras pitillo-, adolescentes acneicos jugando a ser adultos desinhibidos. Se relacionaba con el ocio, la diversión, la comunicación, la risa. Algunos lo usaban para tener algo que hacer con unas manos sin iniciativa propia. Hasta el hombre duro de Marlboro dejaba entrever una maravillosa comunión entre tabaco y naturaleza. Nadie hablaba del olor a tabaco impregnado en camisetas, bragas, pelo. Nadie parecía percibir la peste en los lugares cerrados en los que se generaba un nauseabundo cóctel de tabaco, sudor y fritangas. Nadie parecía hacer ascos a besar ceniceros humanos.

Perdonad la extensión, pero he sufrido tanto, tanto, que ahora no tolero que nadie se salte la ley.

Esta mañana han invadido la sucursal unos cuantos obreros de edad madura -los jóvenes son mucho más legales- para arreglar temas eléctricos. Los sótanos estaban invadidos por cables y herramientas. En una visita a los lavabos he notado olor a tabaco.

-Lupe  -le digo a mi jefa- ven conmigo y huele.

Lupe, como siempre, medio congestionada, no tenía hoy la nariz muy fina.

-Mira, yo es que no huelo nada, pero nada, nada. Pero si tu crees que están fumando por ahí abajo...

-¿Me das permiso para cantarles las cuarenta?

-Por supuesto- me respondió riendo- Sabes que te apoyo al cien por cien.

Bajé a los sótanos. Allí, sin ventilación y rodeados de archivadores de cartón por los cuatro costados, estaban los operarios haciendo taladros. El olor era más fuerte. No les pillé "in fraganti", pero dió igual. Mis propios malos humos, acumulados durante toda una vida de sometimiento al tabaco ajeno, salieron al exterior.

-A ver, ustedes han estado fumando aquí -les dije sin asomo de duda.

Les pilló tan de sorpresa que yo me hubiera dado cuenta de algo que intentaban ocultar, que solo acertaron a confesar, titubeantes:

-Sí.

-Pues ya saben que aquí no se puede fumar, y si lo vuelven a hacer se les puede caer el pelo. ¡A fumar, a la calle!



¡Qué a gusto me quedé! Menos mal que por fin los no fumadores podemos defendernos. Qué bien que mis hijos no tengan que vivir lo que yo he vivido, que puedan hacer sus exámenes en la universidad con tranquilidad, y no tengan que abandonar antes de tiempo, como hacía yo, sin apenas repasar las respuestas, un aula que era una torturante cámara de gas. Qué bien volver a casa con la ropa y el pelo limpios, oliendo todavía a suavizante y colonia.

Pasará el tiempo, se dulcificarán los recuerdos, y esta época de mi vida acosada por los fumadores será como un lejano mal sueño en mi memoria.